Vibrato del frágil hilo que me conecta con el mundo

Hace tiempo que no escribo, quizás es que no tenga nada que decir. ¿Estaré vacío? ¿Me habré perdido?

Si no tengo palabras que broten de los dedos, ¿cómo sobrellevo la existencia?

¿Tiene acaso sentido?

No sé de dónde sale este incierto sentido poético que con frecuencia me atenaza, me acompaña, me protege, me sugiere, me suplica que de salida y rienda suelta a lo que me conmueve.

Y yo

incapaz

de escuchar

esa voz en verso

me desconecto

poco a poco

de mí mismo, de mi cuerpo

y no sé hallar la razón

para calmar el desconsuelo

de esta música literata

que sopla e imbuye el diacrónico palpitar de mi corazón.

El laberinto del tiempo, el laberinto de los recuerdos

Hace un año estaba en Francia y hoy

yo

estoy desempolvando todos los folletos y mapas que me traje de allí,

ordenándolos,

quitándoles el polvo,

como se cuidan a los recuerdos

de quienes un día fuimos,

de quienes éramos,

de quienes queríamos ser,

mirándonos

frente al paso del tiempo

como un espejo

cuyo reflejo

nos devuelve la perspectiva de todo lo vivido, de todo lo ocurrido, de todo lo explorado.

Temo perderme,

no volver a ser el chico viajero,

ese chaval que era feliz recorriendo cualquier lugar por descubrir.

Sigo siendo ese,

pero cada vez puedo viajar menos,

y no cumplir mis sueños me aterra,

me aterra de una forma que jamás nadie será capaz de comprender.

Y hoy,

frente a mi yo de Francia,

junto a mis recuerdos

de aquellos instantes

en que era feliz,

temo

no volver a recuperar el pasado,

disolverme en el futuro

y perder

por el camino

las pocas ganas que me quedan de vivir.

¿Podré salir de este laberinto sin volver a sufrir?

Somos de horizontes

¿Qué es el horizonte?

¿Es un concepto equivalente para todos?

¿Significa lo mismo para alguien del Mediterráneo que para una mirada atlántica?

¿Y el mesetario? ¿Cuál es su horizonte? ¿Hacia dónde camina?

¿Qué nos guía? ¿Son iguales todos los horizontes?

¿O acaso moldea nuestra forma de mirar esa realidad que habitamos,

esa fina línea que separa cielo y mar,

sueños y realismo,

vida y esperanza de llegar más allá?

Somos de horizontes,

pero quizás donde vivamos

determina que nos atrevamos a sortearlos,

a alcanzarlos,

a llegar siempre más allá.

Somos de horizontes y eso nunca se podrá cambiar.

Hirondelles

Hirondelles suena a hilar:

hilar el aire, el cielo,

como telares y mosaicos tejidos con teselas de acuarelas

como hilanderas, como golondrinas,

como hirondelles que surcan ágiles la mañana entre las esquinas de las cornisas.

Un día de primavera en Punta Cangrejo

Reluce el mar

cristalino, liviano, fresco,

como una brisa en el rostro,

como un remanso de encuentro.

Va y vienen las olas

en su vaivén suave y eterno,

que traen noticias de allende,

que traen susurros de recuerdos.

Y brilla el sol,

en lo alto, cálido, perfecto,

y todo pace en calma,

todo se reduce al preciso precioso momento.

En la noche del Orzán

La ciudad en el rompeolas

bañando la neblina y la salitre

el frío en el cuerpo

de la madrugada de fiesta.

Se pierde el tiempo

entre paseos del Orzán al Playa

asumiendo que la vida

se escapa entre las batallas.

Cotidianidades desaparecidas

habitando frágilmente vagos recuerdos

vaporosos instantes eternos

que se nos escapan demasiado pronto entre los dedos.

Quiénes seremos...

Quiénes seremos...

¿Quiénes seremos cuando ya no quede nada de nosotros en la memoria de quienes fuimos felices sin saberlo?

- En la noche del Orzán

Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita

Si acaso el tiempo supo qué buscaba

yo no lo sé,

pero en mi lento discurrir descendiendo el país del hexágono

los kilómetros se difuminaban sin ser yo capaz de atraparlos,

el instante se diluía entre mis dedos

y los paisajes se sucedían

terminando el día paseando entrada la noche al calor fresco del río Lot,

Cahors susurraba sus secretos

mientras estorninos y vencejos filigraneaban el cielo

tejiendo telares de estrellas entre mantos de constelaciones perdidas en el recuerdo.

Y ahí

en ese paisaje

se erguía su puente medieval

como un guardián de su presencia

sabedor

de que nadie podría saber todo lo vivido

desgranando solo margaritas en el dilatado espacio de tiempo que es el infinito del universo en el soliloquio de los soñadores que se fugaron lejos.

Y yo

descendiendo el país del hexágono

traté de pulir mis aristas por si así lograba hallar respuestas a las preguntas que quizás nunca más me haría.

- Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita