A dónde?

Reina el silencio en la noche

guarda el olvido

de quien no encuentra camino.

Qué vacío,

qué dolor,

qué sin sentido

todo este camino sin rumbo ni orientación.

¿A dónde vamos cuando no queda más sendero que la desaparición?

Agosto se mece en San Simón (I)

El tiempo se mece en la isla, 

rodeado de todo, rodeado de nada, 

como una pausa latente

intermitente

que sin ser consciente se detiene en el instante que distante se aleja y se contrae y expande.

Arrullados por la brisa, bañados por el mar,

el sol nos cobija

y nos achica la ensenada de la ría

el horizonte de la libertad.

Lo más peligroso no es el estallido, son las fisuras

A veces miro al vacío y el vacío me devuelve la mirada,

sin saber qué busco, encuentro respuestas dependiendo del momento vital en el que me encuentre: estos días

el horror vacui me habla de las relaciones.

De las relaciones y de las casas.

Espacios de memoria colectiva construidas en base a las vivencias de unos pocos individuos, las muchas de las veces apenas solo dos, pero que guardaban en su interior todo un mundo de arte, historia y arquitectura. Un poco así son las casas también. Un poco como las relaciones.

Y cuando todo tiembla y parece venirse abajo, pienso en que nos dejamos engañar por las películas, las series y los libros, por esas discusiones interminables de horas y horas que tiran todo abajo,

lógicamente,

y que parece imposible luego ya de reconstruir. 

Pero eso es más del mundo de la ficción que del mundo real. Porque en el mundo real, las cosas son muy diferentes. Lo más peligroso no suele ser la explosión, el estallido....

* * *

En ocasiones lo más peligroso no es el estallido,

muchas veces, la mayoría de las veces, la verdad, lo más peligroso son las grietas,

esas pequeñas fisuras que lo van resquebrajando todo poco a poco, muy poco a poco,

como hiedras venenosas que se cuelan entre los restos de un edificio,

como esas sombras que al caer la noche lo invaden todo y nuestra imaginación se encarga de dotar de vida.

Es eso, y no otra cosa, lo más peligroso, siempre es lo más peligroso. Porque una pared caída se puede levantar de nuevo, porque un techo que se hunde se puede sostener con un tabique, pero ¿esas grietas? Esas grietas lo devoran todo como termitas destrozando por dentro la madera, y antes de que te des cuenta,

tienes una casa en ruinas, a punto de derrumbarse, que se sostiene solo por la propia presión que ejerce esa misma hiedra venenosa que creció entre las hendiduras y que ahora sostiene el peso de los muros.

Y ahora eso está vivo,

pero cuando muera...

cuando muera y se pudra todo se hundirá por su propio peso

y no quedará nada más que restos y polvo de lo que un día fueron esas paredes que antes todavía contaban sus propias historias y ahora han pasado a formar parte de la memoria colectiva de la historia.

* * *

Polvo, restos, escombros y añicos.

Como una relación que no supimos cómo,

pero que poco a poco se apagó

porque ya nadie sabía cómo tapar

esas pequeñas grietas y fisuras diminutas que lo cubrían ya todo

hasta que todas se conectaron

y solo escuchamos el estallido

de un edificio que se desploma.

Sepultando todo lo que ahí había.

Desnudos desanudémonos los nudos

Cuánto salvajismo, dos locos entre gemidos,

tus dientes en mi cuello, mis manos en tus pechos,

volando cómo si nos fuera la vida en ello,

jugando a las prisas para quemarnos a fuego lento,

mi lengua recorriendo, tus labios, tus pezones, tus suspiros que te quitan el aliento.

Consúmeme como si fuese nuestro último encuentro,

reconóceme, redescúbreme, enamórame con cada centímetro de tu cuerpo,

recondúcete, redefínete, confúndete entre el placer y la poesía de la piel con piel.

Solo mírame otra vez, solo sonríeme otra vez,

que quizás esta es la última y ya mañana nos olvidaremos del instante como si no volviese a suceder.

¿Qué podemos ser? ¿Qué queremos ser? ¿Cuál es este juego de fantasías soñando con ser?

Somos otro ser, somos todo tu ser, infalibles infantiles creyéndonos que seremos sin saber

que quiero ser tu sed, quiero ser tu café, quiero ser esa energía que te espabila hasta que se prende todo tu ser.

Y en esta noche saboréame como el cubata de fiesta,

sedúceme como extraños bailando bajo la luna llena,

redúceme a la máxima esencia en la noche infinitamente eterna,

conviérteme en un poema que tirar a la papelera,

hazme volátil como ceniza de colilla cayendo mientras arde la chispa en tus mejillas de venus griega.

Yo seré tus manos, tú serás mi guerra,

yo seré tu paz, tú serás mi fiera,

yo seré tu mar, tú mi balsa de sábanas y yemas,

grita libertad y yo haré que te corras como si no hubiese final en esta historia de lobas y presas.

¿Qué importa todo lo demás

si solo quiero que nos perdamos una noche más en las batallas y en las promesas?

- Desnudos desanudémonos los nudos

No porque no quisiéramos, sino porque no supimos

El pasado nos pasa por encima muchas veces

incapaces de detener el paso del tiempo,

a destiempo, solapando

los instantes que perdimos

que intentamos arriesgarnos

sin saber si habría salida

o solo era todo una infinita caída.

Y ahora que todos los relojes han pasado

solo nos queda un reguero de manecillas rotas, agujas que no apuntan

y cristales rotos

con los que cortarnos     si

no tenemos cuidado con los destrozos.

A trozos,

a trozos que nos faltan,

a trozos que somos,

pedazos, añicos, fragmentos,

de sueños no vividos,

de vidas no vividas,

de caminos que se bifurcaban y no nos atrevimos a seguir

pensando que era demasiado amplia la salida

y nosotros somos de callejones, de remotos rincones angostos

donde no hay espacio más que para respirar

tratando de no pasar demasiado por encima de la vida,

desapercibidos

así

con cuidado de no hacer demasiado ruido.

¿Podrían haber sido las cosas diferentes?

Podríamos habernos arriesgado saltando de trenes

en marcha

como si el ritmo del baile,

del juego,

del sin sentido,

lo marcásemos nosotros

y no una vida

que nos pasa por encima

sin haberla nosotros construido.

No porque no quisiéramos,

sino porque no supimos.

Todavía sangramos

¿Se pueden arreglar las fisuras?

¿Se pueden coser las heridas?

¿Se pueden poner puntos de sutura para las cicatrices que nunca dejaron de supurar?

Quizás si todo hubiese sido distinto...

Quizás si nos hubiésemos preocupado tanto en curarnos como en hacernos daño...

Quizás si intentáramos jugar a lograrlo...

Quizás sí

o quizás no

no lo sé

¿Pero había salida cuando no dejábamos de empuñar las armas?

Poética de las ciudades

Esa soledad poblada es la que se viene a buscar a las ciudades de Europa.

Camus

Nos buscamos y encontramos en las ciudades. Y en ese rumbo a veces nos topamos con nosotros mismos, si acaso mera causalidad ¿o será casualidad? Pero en este acto de la escritura existe una difusa línea que revela más de lo esperado y menos de lo esperable. ¿Existen las ciudades o surgen en su plenitud tras el diálogo que se establece entre ellas y el observador ajeno?  ¿Y se puede ser ajeno en esa conversación?

* * *

Yo escribo para encontrarme, para hallar las preguntas a las respuestas que desearía tener

y en medio de esa poética

surge

si acaso

mi propio literario ser.