No nos quedaba ni suerte ni esperanza

No esperes hogares cuando habitas en ruinas.

Carla Camaleònica

En la noche de los tiempos caminamos

sin rumbo ni esperanza

los cometas surcaban el cielo

y nosotros ya no teníamos deseos.

Creíamos que podríamos apagar todos los incendios,

pero teníamos sonrisas de medio lado

de esas en que te descubres en el infierno

sin querer asumirlo de puertas para fuera

y no había forma de escapar.

No, no había forma de escapar.

Las calles y los callejones nos asfixiaban

y el cielo plomizo todo lo apagaba

no había salida,

no había rumbo,

no había final.

No importaba mucho nada,

porque nada importaba mucho.

Y seguramente todo pasó de largo por las calles

y yo ni siquiera lo sabía.

¿Cómo iba a haber un hogar

cuando solo habitábamos ruinas?

Soy de límites. No lo voy a negar.

Sóc de límits. No ho vaig negar.

De veure el precipici als peus i no dubtar.

Carla Camaleònica

Soy de límites. No lo voy a negar.

De ver el precipicio a los pies y no dudar.

De disfrutar viendo como todo salta por los aires

durante un instante,

durante un breve y efímero instante

en que todo es mágico

hasta que explota

y después de la explosión viene el dolor.

Pero eso ya ocurre más tarde y mientras todo salta

por los aires

yo vuelo

y la magia me suspende como si nada más importase.

Cuando la luz se apague....

La vela se consume lentamente

como el lento diapasón de un metrónomo que oscila

de un lado a otro

una

y otra

y otra vez

sin nunca parar...

Pues el tiempo nunca para....

Y mientras tanto la vela...

se consume...

lentamente...

sin que podamos detener el final...

Y cuándo la luz se apague...

¿Qué nos quedará?

Ya no hay lluvia que cubra mi pena

Quizás no supimos decir nuestro propio nombre

en todo este rastro de tristeza

y ya la bailarina que fuimos

no baila en medio de la solitaria pista vacía de la discoteca,

las luces se apagaron

sin saber siquiera cómo sería todo

y fingimos comprender la felicidad

cuando solo  se nos escapaban lágrimas de frustración

ya no hay lluvia que cubra mi pena.

Qué vamos a decirnos que no hayamos negado hasta la muerte en el momento que más verdad necesitábamos

Fue la rehostia y con eso me vale

por eso me conformo con lo poco

que queda que decir entre nosotras

Por ejemplo

[...]

lo bien que nos va

o lo mal que mentimos

a estas alturas no hace falta ser sinceras

ni siquiera sensatas

si ya nos conocemos

qué vamos a decirnos

que no hayamos negado hasta la muerte

en el momento que más verdad necesitábamos.

Elvira G. Luque (Elvirus)

Qué irónico todo, no?

Que Elvirus sea siempre la melodía

o los versos

de las almas desgarradas,

de recoger los restos con los dedos y mucho cuidado

por no aplastar los trocitos de corazón que zapateaste de un golpe de mis manos.

Y es que como ella dice

¿qué vamos a decirnos ya a estas alturas

que no sepamos

que no nos mintamos

que no nos hayamos negado?

Fingimos no sufrir

y guardamos el dolor

en lo más hondo

sin saber, sin ser conscientes,

que cuando llueve

la lluvia se lo lleva todo

hasta las mentiras que nos contamos para no llorar más

y entre esa tristeza gris solo queda el dolor y las cicatrices que ya nunca, 

-nunca-, 

nunca se van.

Fue la rehostia todo

y con eso ya creíamos que llegaba...

Silenciosos restos que saben a cenizas

Hablas de mí

y eso que tú y yo nunca fuimos capaces de rimar dos palabras juntas.

Creímos que jugando a las escondidas nos encontraríamos,

pero solo fue fingir que las escapadas tenían sentido

y no estábamos haciendo nada más

que huir hacia adelante

la una de la otra.

Qué retórica que fue nuestra historia.

Una mentira construida sobre un castillo de naipes

donde si acaso había una verdad por cada palo

y eso es nada

así que en nada

quedó lo que podría haber sido este baile.

Tú te reías

y yo fingía reírme

con la boca pequeña

y forzando la sonrisa de medio lado

porque en realidad

yo no entendía nada de nada

y todo

cada vez

tenía mucho menos sentido.

¿Alguna vez te has sentido así,

Como una muñeca rota a la que se le olvidaron coserse los rotos?

No te lo recomiendo

el paso del tiempo no cura nada

solo rompe todo en más pequeños y diminutos trozos.

Y luego qué queda?

Si acaso

el eco de nuestras rimas que nunca logramos rimar

más allá que rastros y rastros de lágrimas vivas

hasta que todo se terminó.

Otro verso de otoño para calmar mi alma

Sin saber muy bien los motivos

yo me siento frente al ordenador,

tengo una imperiosa necesidad por plasmar la cotidianidad, por tratar de atrapar el instante, por conseguir reflejar en la pantalla el olor de una tarde de otoño, la luz de un atardecer, la calma que experimento cuando escucho música sin nada más qué hacer

que permanecer

sin esperar nada más que un viaje estacional,

una de esas escapadas de fin de semana

en los que cojo el coche y me pierdo por una carretera que circunvala el paisaje

con las notas en los altavoces sonando

y nadie más que yo, el infinito

y todos sus recodos.

¿Cómo saber dónde encontrar mi paz?

Solo trato de hallar respuestas para las preguntas que no sé lanzar al aire,

pero no hay nadie

al otro lado

esperando mis palabras.

Quizás no hay forma de rebajar la demanda

de estímulos en esta tarde

que se siente como la madrugada.

Mientras tanto se entona la versión chill de Lentejas,

y Día Sexto me hace sentir en Portugal, en el Alentejo,

o quizás frente a las costas de Oleron o la Rochelle,

o más bien

en Bernay en Champagne

sintiendo la tibia caricia del sol en mi piel

mientras la noche se despereza y acicala.

No tengo forma de atrapar nada,

solo lanzo este poema

con la mirada puesta

en que alguien encuentre

lo que mi alma calla.

El horizonte llamando al otoño a kilómetros de distancia de donde me escaparía si no tuviese que permanecer aquí hasta que levante el viento de la mañana.

Otro verso

para calmar mi alma.