Korrigan -Poema para iniciados- (Parte II)

Hay tres partes en el mundo: tres comienzos y tres finales

para el hombre

y también para el roble.

Tres reinos de Merlín:

frutos dorados,

flores brillantes,

niños pequeños que ríen.

Si aprendes a mirar,

podrás ver qué persigues,

solo agudiza tu ingenio

y abre tu corazón,

toparás así con el camino

al que no guía ni la razón.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Si te topas con ellas

evita enamorarte,

no sucumbas a la pasión

reza por henchir tu pecho

y tu estandarte.

Se han visto diez naves

enemigas procedentes de Nantes.

¡Ay de vosotros,

ay de ellos,

hombres de Vannes!

Mira en tu alma

refléjate para deslumbrarte,

descubre tu sendero

conociendo de dónde partes.

Once belek armados que venían de Vannes,

con sus espadas rotas

y sus ropas ensangrentadas

y sus muletas de madera de avellano,

de trescientos

solo quedan once.

Herido, caído,

reconfortante

saberte héroe de tu historia

creyendo antes que no eras nadie.

Hay doce meses y doce signos.

Y Sagitario dispara su flecha.

Los doce signos están en guerra.

La trompeta suena: fuego y trueno,

lluvia y viento,

trueno y fuego,

nada, nada, nada, 

nada queda.

Son doce los misterios inenarrábles:

tres partes,

nueve korrigans,

diez naves de Nantes,

once belek armados

y doce meses de estrellas para que el cielo nos hable.

Sorprende al poema,

en él,

ocultas para el no iniciado,

están las claves.

Solo ábrete al cambio,

solo a tu aventura ábrete.

Ar rannoù (Poema tradicional bretón)

Korrigan

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Solo si te adentras

a la noche

oscura

y te asomas

al mar embravecido,

podrás escuchar

podrás escuchar

como cantan atrayendo al desvalido.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Danza moura

que cristalina

resplandece,

muerte acuosa

para el hombre que perece.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Y quizás sobre un dolmen

los verás bailando,

no los mires,

no las beses,

o en su hechizo de tiempo

atrapado en su reino fata estarás por siempre.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Odian a los sacerdotes

y odian a los apóstoles,

se mueven como rayos,

y de forma cambian como parecen.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Hay 9 korrigans

que bailan,

con flores en el pelo

y túnicas de lana blanca,

alrededor de la fuente,

a la luz de la luna llena.

Ar rannoù (Poema tradicional bretón)

Somos causalidad atlántica

El Atlántico es un estado de ánimo,

una meta vital,

un horizonte,

es la fina línea que se abre entre los sueños y la realidad,

es el camino hacia el futuro 

que se suspende indefinidamente en un presente que se extiende

sin final.

Quizás viajar sea aprender a vivir el instante.

Comprender

que el aroma a Atlántico

debe ser una constante,

un soplo de brisa en el alma,

un brillo reluciente

y luminoso

en la mirada,

una pulsión existencial

que nos precipita a lanzarnos a lo inexplorado,

a lo desconocido.

Somos resultado mismo del océano infinito.

Allí

donde el mar calmo,

salvaje

y embravecido

nos mece suavemente

sumiéndonos en un sueño infinito.

Necesitamos ir más allá,

siempre más allá.

Donde nadie se haya atrevido a ir antes.

Quizás por eso

el Atlántico nos define

más que cualquier otra palabra.

Un sentimiento apasionado

y confuso

que nos embarga.

El camino del soñador que lucha hasta que todo lo alcanza.

Pues quizás sea eso todo:

Viajar, viajar siempre con el Atlántico en el alma.

Diarios de un voluntariado #12: 2 años después, el voluntariado en las retinas de mi memoria

Hace 2 años estuve en Francia, más concretamente en el departamento de Sarthe, en el centro-noroeste de Francia. Allí, durante un año, hice un voluntariado europeo. Si queréis saber más tengo algunos posts hablando sobre ello. La cuestión es que durante todo ese año recorrí miles de kilómetros de Francia: pueblos, ciudades, aldeas, grandes urbes... todo me servía, a mi paso Francia se iba abriendo, como una aventura constante que descubrir, como un viaje eterno que parecía no tener fin.

Fue sin lugar a dudas una de las mejores experiencias de mi vida. Ese año me permitió explorarme y explorar, conocer y conocerme. Fue impresionante y sin duda lo recomendaría a todo el mundo que quiera salirse de esta noria vital que parece no tener fin y al que llamamos cotidianidad. Hay formas de escapar de estas dinámicas sociales, yo os lo aseguro, solo hay que atreverse a afrontar lo desconocido sin miedo a dejar atrás.

Lo que nos trae hoy aquí es en Instagram hoy me saltaron en los recuerdos una serie de publicaciones en las stories que había hecho hace 2 años. Era un proyecto de la Maison de l´Europe sobre nosotros, los voluntarios de ese año, y debíamos tratar de resumir en algunas frases y fotos lo que ese año había supuesto para nosotros.

Al ver esas stories, las memorias se dispararon y una sucesión de vivencias e imágenes se abrieron y desfilaron ante mí como si de un film de fotogramas se tratase.

Quizás el viaje sea eso, atreverse a vivir el instante, sea en el presente o sea ahora recordando el pasado.

Quería por eso compartir con vosotros estos recuerdos, para así construir un mosaico de ese año ante quien lee mi día a día:

Si describieses este país [Francia] a alguien que nunca lo ha visitado ¿qué le dirías?

Es un país en el que podéis encontrar cultura en todos los rincones: en los pueblos más pequeños y en las ciudades más grandes, todos los lugares tienen algo que mostrar y descubrir a quienes los visitan. Es misión del viajero encontrar estos tesoros.

Si yo tuviese que retener en mi memoria solo una cosa de este año sería...

Serían los viajes: todas las imágenes que vienen a mi alma cuando pienso en todos los viajes que he hecho a lo largo del año.

Y es que durante estos meses, a pesar del Covid, he tenido la suerte y la oportunidad de viajar constantemente y de descubrir decenas de lugares de Francia. He explorado la campiña Sarthoise y he caminado por sus valles y pueblos. He cogido trenes, buses y coches y he visitado ciudades y museos. He descubierto la costa normanda y he admirado sus acantilados. He descubierto Paso de Calais, los bunkers de Dunkerque y he seguido las huellas de las trincheras por el valle del Somme. He caminado a lo largo de playas, recogido piedras y tocado el mar en cada lugar.

He admirado catedrales en Bretaña y en el Alto Loira, en las montañas, los campos y el sur de Francia. He recorrido miles de kilómetros en coche y he atravesado la Provenza, los Alpes, la Auvernia... He visto el sol amanecer sobre los tejados de la Borgoña y he sorprendido al atardecer cuando descansaba plácidamente sobre las islas a lo largo de la costa. He soñado con el horizonte del Atlántico y he mojado los pies en el Mediterráneo.

He viajado, he volado, he escuchado música, escrito y dibujado en el mapa todos los destinos que tenía previstos. Y a pesar de todo, todavía me quedan millones de lugares inexplorados que intentar atrapar en instantes robados al tiempo.

Mientras todos los recuerdos se caían

He huido

con los ojos abiertos

y el pasado me ha alcanzado.

He aceptado

con los ojos cerrados

cofres vacíos

y se me han ensuciado las manos.

He escrito mi vida

y no me he reconocido.

Elvira Sastre

No sabría cuál es la respuesta,

la mejor respuesta,

pero solo encontré preguntas

huecas

que nunca nadie quiso responderme.

Tuve que construirme mis propias palabras,

mis propias contestaciones,

mis explicaciones

tambaleantes

e inestables

que trataban de reconstruir todo el castillo de naipes

que se derrumbó de golpe,

sin previo aviso.

Fue ahí

donde empecé a reconocer los avisos.

Luego supe hallar la verdad

y tuve que elegir

caminar con los ojos abiertos

y el pasado día a día a mi lado arañándome

hasta dejarme sangrando.

O escoger los cofres vacíos sin corazón,

los ojos cerrados

y las manos sucias ante tanto

tanto

daño.

Creo que en ninguna de las dos opciones

existían formas razonables

y lógicas

de explicarlo.

Mi baile entre ruinas

fue como un paseo en el puerto de Roma.

Ostia.

Y Ostia.

Y Ostia.

Y yo bailando,

entre lágrimas vivas,

escuchando el silencio

de lo que pudo ser

y ya no fue.

He querido tanto

que me he olvidado.

He olvidado tanto

que me he dejado de querer.

Al final,

el resumen de todo fueron esos 4 versos de Elvira:

Quise tanto que tratando de olvidar

me olvidé

a mí mismo

en un rincón.

Olvidé tanto que tratando de querer

ya no me quise,

y yo

caí en un vacío

sin razón

de vivir.

No sé lo que podría haber sido,

pero sí se lo que no fue.

Y la felicidad salió huyendo

y el silencio que dejó

fue un inmenso mar de ruido

sin calma, ni tempestad,

solo el tiempo suspendido

en modo indefinido

como un presente sin principio ni final.

El dolor en la mirada

y en la espalda ruinas ardiendo,

mientras me aproximo

a esa explosión que todo se llevará.

Solo entonces,

espero encontrar la liberación que merezco aguardar.

- Mientras todos los recuerdos se caían.

Soltarse el pelo

Los poemas de una juventud se perfilan por los pliegues de la vida,

mechones cayendo por la espalda,

sonrisas desenvainadas y listas.

Nos fallamos al amor,

pero nos ganamos en el sexo.

Quizás fue ahí donde nos perdimos

y dejamos de tener entre nuestras manos

esto que estaba creciendo.

Sigue,

con el pelo meciéndose al viento.

Le Petit Prince

Suenan acordes de libertad

por las esquinas de esta tarde de primavera

que parece verano.

El tono cálido

de un sol que acaricia

se confunde

con los dorados campos de trigo

que cimbrean en mi cabeza.

Día Sexto en el altavoz,

mis mechones bailando con la brisa,

mientras entre mis manos asoma un libro.