Abril

Somos la herencia de mil luchas, el hilo rojo de la historia, la memoria de quienes nos precedieron, el futuro que día a día luchamos para hacer nuestro.

Desde mi adolescencia me he sentido siempre ligado a Portugal, a la historia de Portugal, hasta el punto de que año tras año (casi sin ausencias) me he acercado a Peniche desde hace 10 años para vivir de primera mano la memoria de la libertad y la resistencia.

Este fin de semana pude celebrar el 25 de Abril por las calles de Lisboa y el 27 de Abril en la Fortaleza de Peniche. 50 años de memorias, de historias, de luchas.

Viví 10 años esperando  vivir ese momento.

Y ha sido muy bonito.

Hoy el futuro sigue siendo una utopía por construir,

día a día,

batalla a batalla,

desde la trinchera de la cotidianidad,

pero por mucho que cueste

se abrirán algún día las grandes alamedas y podremos cumplir Abril.

Porque cumplir Abril es memoria,

es democracia,

es república,

es libertad.

Somos el hilo rojo de la historia.

Y hemos venido a soñar,

a vivir.

Resistir es poesía.

50 años de claveles

Claveles en las paredes

en los corazones,

ilusiones de futuros,

de pasados,

de emociones

que brincan por los corazones.

Vientos de cambio,

de revolución,

y la mirada en el Atlántico

reluciendo como el río, como el mar

bajo los brillos que destellea el sol.

Somos horizontes de canción,

el hilo rojo de quien nos precedió,

la rebeldía del que nunca se rindió.

Somos un país levantándose tras 50 años de opresión.

Somos

la libertad que conquistamos

la libertad de saber que tenemos razón.

En cada esquina, un amigo

en cada rostro, igualdad.

Somos los sueños de las grandes alamedas que la lucha abrió.

- 50 años de claveles

Inexorable azar

El tiempo corre para todos,

relojes que cuelgan invisibles del cuello

mientras la arena

se escurre

lentamente

de forma constante

sin que haya forma ni remedio

por evitarlo,

por cambiar el sentido,

por darle un giro al futuro y un vuelco al camino.

Habitamos en los límites,

en esos túneles de sombras,

de claroscuros,

de patadas que le damos al destino

tratando de arañarle segundos,

ensayando que nos creemos que podemos dar un volantazo

y encaminarnos por otro sendero que nosotros mismos abrimos.

Y pese a ello,

no pasa.

El reloj sigue discurriendo,

la arena sigue cayendo,

y nosotros nos seguimos acercando

sin remedio

al final del rumbo que nos ha venido impuesto.

Solo somos títeres en manos de un dios muerto.

Madeira

Los recodos del sendero se abren a ambos lados del horizontes, los verdes prados y laderas pasaban sin cesar, mientras oscilando suavemente la vida brillaba con sus pájaros cantando y sus aromas de verano. Las montañas se alzaban en lo alto mientras las nubes jugueteaban en sus miradas. Cálidas caricias de sol acicalaban la piel. El mundo era un lugar bonito. Eso era todo lo que importaba.

- Madeira

Ahora que la vida nos dio una segunda oportunidad, yo me veo perdiendo el sentido

Ahora que la vida nos ha dado una segunda oportunidad

yo miro de frente al horizonte y me quedo sin saber bien qué hacer.

Siento que la poesía no circula por mis venas, 

no del modo que me gustaría,

y que todas las luces que me arropaban me han abandonado.

Escribo frases inconexas, incapaz de dar forma a mis pensamientos,

cuando antes

-todavía lo recuerdo-

era capaz de componer auténticos artificios con mis dedos.

No sé que ha pasado.

Pero no me encuentro.

Y tumbado en cama

trato de encontrar la calma,

esa pulsión poética,

esa pasión literaria,

que sentía frente a una ventana en Monte Alto,

frente a los campos de Caldas,

asomando los pies en un balcón de Lisboa en Almirante Reis.

Trato de buscarme

y no me encuentro

ni en los recuerdos de los campos franceses,

ni en las olas de Riazor consumiéndome en un piso de la calle Finisterre.

No sé qué ha sido de ella,

pero la poesía se ha marchado

y yo he quedado vacío

como una carcasa hueca,

como un incorpóreo que nada comprende.

Quizás en otro momento todo tendrá sentido

pero yo ahora lo veo todo negro

o cuanto menos

en una sucia escala de grises

que a nadie importa

ni siquiera a la apatía que experimento yo mismo.

Quizás crecer era eso

dejar de encontrar a la vida sentido.

- Ahora que la vida nos dio una segunda oportunidad, yo me veo perdiendo el sentido

Construyendo alternativas

Habitamos en la contradicción, en la contradicción constante, somos resultado de poemas a medio hacer, de sueños por cumplir, de ruinas que habitamos sin saber bien cómo huir. Somos contradicciones en un mundo que nos asfixia. Buscamos salidas en otros. Y poco a poco, sin saberlo, nuestras decisiones nos aíslan. Solo hay refugio en la libertad de la vulnerabilidad consciente y compartida.

Es ahí,

es ahí donde todo tiene sentido,

donde brilla con luz propia la vida.

Poema de la libre contradicción (rico en matices, rico en emoción)

¿Vas a aguantar que unos días sea oficina y otros días sea caravana?

Carla Camaleònica

Vivo en la constante contradicción

en la fina línea ser otro y ser yo,

a veces poeta,

a veces soñador,

a veces realista,

a veces responsable habitante de la civilización.

Vivo en la constante indecisión

de saber que me pintan cielos la estación,

que me mezo con el sol,

que me acuno con el mar,

que me encuentro entre los equilibrios de mis mechas de color.

Soy la intensidad del instante consumiéndose con fragor,

pero soy también la necesidad de frenar y tumbarme a leer perdiendo la noción del reloj;

la obsesiva búsqueda de no poner límites a la emoción,

pero también el límite que me ata a la razón.

Soy el verano brillando a mi alrededor,

y el invierno en mis manos

parando el tiempo, recogiendo el sudor.

Soy el viaje, la noche sin dormir, la fuerza de la amistad,

y la tarde en el sofá, el día dejándolo pasar, el arrullo de la pareja los meses al parar.

Soy la potencia del sueño,

el aliento de ser libre en mi propio terreno,

el fuego que me consume por dentro,

y el agua remansada,

y la noche estrellada,

y el descanso de respirar lento.

Vivo en la constante contradicción,

entonces mírame,

¿podrás aguantar a alguien como yo?

Hoy soy vibrante energía

Mañana calmada indecisión.

Si miras al atardecer,

ahí,

en ese límite,

es donde habito yo.

- Poema de la libre contradicción (rico en matices, rico en emoción)

La vida s´ha trucat

La vida s´ha trucat.

Así empiezo

la letra

de esta rima

que sucumbió

a la disidencia de cientos de rumbos no serenos.

Estamos cansados,

me la suda

pero una vida sin vida

ya no tiene sentido entre el bien y el mal.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

¿Cómo comprenderlo?

Suenan los sintetizadores en mis oídos

y aún a pesar de eso

yo estoy sordo,

ciego

y roto.

Se ríe la noche

Buscando respuestas

Se ríe el día

Sabe todas las preguntas.

Y allá va nuestro paripé por un futuro que no podré despertar

estoy cansado

de la noche tragando techo

estoy cansado

de no saber qué comprendo.

La vida s´ha trucat

Sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

Somos turistas en cuerpos ajenos

insostenibles en el tiempo

regueros de ruinas de imperios

desalientos de sueños que se llevaron por delante los hechos

una vida sin vida

ya solo puede estar por encima del bien y del mal.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

sé tú mismo.

La vida s´ha trucat

No quería mirar para no asumir que era verdad

Camino por baños vacíos

rebuscando en las papeleras

en las que perdí mi dignidad

mientras te reías de mí.

La vida s´ha trucat.

Y miro al DNI

como si ahí hubiera respuestas,

pero solo dice quiénes éramos,

no quienes somos ahora,

creo que por eso nunca entendí

que el viento todo se había llevado.

Polvo.

Solo quedó eso.

Mientras lloraba tumbado en cama.

La vida s´ha trucat.

Y en ese instante me quedé.

- No quería mirar para no asumir que era verdad

A orillas del Lago Mälar

Se acuna el sol en este mar en calma,

la vida discurre en silencio

meciéndose como el agua en la orilla,

la paz en el aire

y el cuerpo lleno

de calma,

recuerdos,

instantes,

atardeceres de hielo siguiendo rastros de sueños.

La libertad fluyendo.

Y yo,

sentado

escribiendo

frente a un poema de primavera

viendo como el atardecer es capaz de suspender el tiempo.

Me espera el barco,

pero yo no quiero,

echo a caminar hacia el bosque

y entre su vegetación me pierdo...

Se me llena de aire el pecho

libre en el silencio.

Sigue habiendo grietas

Cotidianidad de lo absurdo

nos perdemos en duelos no curados

y las heridas se desangran.

Sin saberlo.

Jugamos a los dados y perdimos 3 a 0,

banales intentos

de sabernos ciertos,

¿dónde está la verdad?

si habitamos una realidad

que se diluye sin preverlo.

Rotos

cosidos

como mal podemos.

Perdemos el tiempo

y solo corremos tratándonos de huir,

de huir lo más lejos.

Miro tu foto

y solo me veo hueco por dentro.

Se lo han llevado todo

¿Quiénes somos cuando hemos perdido todo nuestro pasado?

¿Cómo avanzar si ya no podemos recordar?

¿Cómo no perdernos

cuando ya no podremos recordar de donde hemos venido?

Y es que el olvido lo ha invadido todo

como un manto de negrura

que no deja pasar nada,

y la memoria se ha ido

y ya nunca volverá.

Poesía de un ensayo flamboyant

He sido bueno toda mi vida ensayando.

Ensayando...

Ensayando el qué?

si no sé hacer nada,

si me he dedicado a no hacer nada.

Toda mi vida ensayando...

sin hacer nada.

Y es que hay algo que no encaja entre yo y el mundo

y yo yo no sé qué es...

pero esta noche comienzo a comprenderlo...

y eso me hace daño.

Y es que me desplazo

para no permanecer:

La terapia del desplazamiento.

Mi manera de esperarme a mí mismo.

De permitirme reconectar conmigo mismo,

de darme espacio,

de quererme,

de respetarme,

de no perderme en algún torbellino de oscuridad.

Dice la legua francesa que imposte es la parte bajo la puerta,

esa parte que sujeta todo el peso del arco

¿el arco de qué?

¿de la puerta?

¿del personaje?

¿de mi historia?

Supongo que por eso

el impostor intenta soportar,

por la ilusión

de fingir habitar una vida que le rechaza una y otra vez.

Y es que ya sabes

yo necesito otra cosa,

no sé el qué,

pero necesito encontrar mi lugar en el mundo,

toparme con el sentimiento de que quizás se esté acompañado y libre.

Podría ser...

Podría ser...

Y es que mi fortuna

y mi malestar

es que lo desconocido es lo que me hace vibrar,

y así estoy

precisando constante movimiento,

permanente intensidad

para sentir que habito una vida que vale la pena habitar,

sino

yo me marchito.

Nos sonreímos.

De eso van todas las conversaciones del mundo.

De sonrisas.

Y es que yo ardo,

deslumbro,

consumo el fuego interno

y brillo como el sol en el cielo

cuando encuentro efímeramente el sendero.

Mientras tanto

no tenemos opción

¿qué es no tener opción?

¿pasar toda nuestra vida haciendo qué?

Ensayando,

ensayando como radiantemente felices ser.

Esbozo de lo que fui

Ando al borde de los equilibrios

en este caminar inestable,

ruinas desmoronándose

en vidas que se emborronan

incapaces nosotros de recordar

quienes acaso algún día fuimos.

Es a lo que más temo

a la pérdida del recuerdo,

al olvido.

Versos en la mirada

17/12/2022 19:27

Permaneció la inclinación al cisma:

un natural deseo de hacerme daño en la herida.

Pasolini

Dialéctica entre yo y los libros

16/12/2022 22:33

La nube en pantalones

Y asaltemos el cielo navaja en mano, y quitemos con sangre las manchas impuras de esta vida, arranquemos de nuestro día a aquellos que nos hacen imposible el sobrevivir. Levantémonos, levantémonos, que hemos venido a por todo y este mundo muy pronto será nuestro.

19/12/2022 14:04

El chaval de Las insurrecciones singulares soy yo. Clementine me ha dejado para leer un libro que soy yo en todas las reflexiones, sensaciones y sentimientos. Le he abierto mi alma y ella la ha comprendido y leído al 100% sabiendo quien soy yo, mejor de lo que sé yo mismo de yo. Me ha cuidado, querido y sonreído. Recomendando este libro y ahora a miles de kilómetros de distancia me ha desarmado sin yo haberlo prevenido.

Retazos de viajes, remanentes de sueños

16/12/2022 21:00

Me quiero perder por Praga, por Budapest. Explorar esos lugares nunca vistos y mucho leídos. Ni siquiera he visto apenas fotos de esas ciudades, para no crearme imágenes previas más allá de los libros, poder llegar allí y descubrir esos sitios, descubrirme mientras me vivo.

19/12/2022 10:18

Me gustaría volver a Clermont Ferrand, seguir las huellas de Alesia bajo el atardecer y su neblina fresca que nace en el campo cuando el sol se retira y la luna se alza. Los rastros del tiempo, buscar remanentes de sueños entre los rincones de paisajes que retengo en la memoria que un día me salvará. Buscar, encontrar, explorar

lo que queda por descubrir y avanzar.

22/12/2022 14:43

Me pierdo por carreteras de Portugal persiguiéndome a mí mismo, tratando de aferrarme a quien soy, sea quien sea que yo sea. No lo sé. Me pierdo muchas veces, pero cuando los kilómetros quedan a mi espalda y solo piso el acelerador, entonces comprendo que la vida puede ser mucho más de lo que vivo día a día.

Y eso es a la vez

triste,

ilusionante

y esperanzador.

22/12/2022 15:11

El viaje y los amigos, los recuerdos y sus claroscuros, las vidas que proyectábamos y vivimos, las vidas que vivíamos y proyectábamos. Y miles de kilómetros a nuestras espaldas, siendo amigos y por más que pase el tiempo, nada más importa.

Antología del sufrimiento

Desgarrado

¿Para qué habitamos esta vida

que se esfuma

en un instante y sin darnos cuenta

perdemos nuestra memoria?

Hoy he perdido mi facebook. No sé cómo, pero he perdido más de una década de recuerdos. De un plumazo. Toda la carrera, todo el erasmus en Caldas, todos los viajes, todas las fotos... han desaparecido. He perdido todo.

Todo mi Diario de un Erasmus en el que relataba día a día mi experiencia con fotos y breves textos. Todo. Mis proyectos de fotos de Portugal, todo lo de la carrera. Y me siento vacío. Desgarrado.

Sin sentido.

Me siento como que de golpe me han robado más de 10 años de mi vida, más de 12, sin yo poder hacer nada por impedirlo.

Enfadado, vacío, triste...

Me siento que todo lo he perdido.