Puede que a veces llevemos las de perder, pero siempre fuimos más de conquistar utopías

La clase media llegó para no marchar
y mientras arden las calles del color
en llamas de sangre y dolor
la vida sigue sin esperanza,
sin la belleza de una flor.

Ya estalló la revolución
y tal como vino se marchó
apagada por el desánimo de una generación
que soñó un falso cielo
y que con el techo chocó.

Ya se muere la ira de la rebelión
con el frío silencio de la desesperación,
solo quedan luces y sombras
y canutos y pastillas y altavoces que retumban

mientras se nos para el corazón.

Nos engañaron con la primavera 

y nosotros,

bobos,

nos creímos que la mochila estaba demasiado llena.

Nos engañaron con la primavera

y nosotros,

ingenuos,

nos peleamos mientras ellos se reían de nuestras miserias.

Puede que no haya primavera,

pero siempre fuimos más de octubre

y de hacer saltar por los aires el invierno,

ahora llega el horizonte

y brilla como un verano que haremos nuestro.