Yo soy así y me gusta brillar

En ocasiones me veo volar

y sin saber cómo

yo echo a bailar.

En ocasiones me veo soñar

y sin saber cómo

yo me echo a bailar.

Y todo gira a mi alrededor

en luces y sonidos de color.

Y todo gira a mi alrededor

y el mundo parece brillar,

pero soy yo que lo lleno de color.

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Y entonces todo brilla

y entonces todo vuela

y entonces todo gira

y entonces todo cobra sentido.

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Solo mírame bailar

y podrás entender que es lo que está a pasar

Solo mírame brillas

y podrás admirarme desde mi escenario multicolor

Acompáñame en esta vuelta, en este giro, en esta libertad,

y todo soy yo.

Acompáñame en este giro, en esta vuelta, en esta libertad

y todo seré siempre yo.

Gira gira gira gira gira gira

brilla brilla brilla brilla brilla brilla

sueña sueña sueña sueña sueña sueña

LIBERTAD

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En ocasiones me veo volar

y sin saber cómo

yo echo a bailar.

En ocasiones me veo soñar

y sin saber cómo

yo me echo a bailar.

Y todo gira a mi alrededor

en luces y sonidos de color.

Y todo gira a mi alrededor

y el mundo parece brillar,

pero soy yo que lo lleno de color.

¿Roto?

Con frecuencia me encuentro considerándome roto

como si algo en mi fallase

como si yo no pudiera mantener relaciones, conversaciones,

hablar

¿Soy capaz de hablar?

Quizás las personas no saben conversar y yo me infravaloro

aunque creo que es más lo primero

que yo no sé construir

que crecí roto

que algo en mí se rompió en mi mismo,

que yo mismo rompí

y que ahora

ya no hay vuelta atrás,

ya no hay solución,

y maldito

debo vagar por el mundo

con esta condena

que me condena

a vagar

con la maldición

de ser incapaz

de construir nada que pueda durar.

Y por eso todo se rompió

Creí ver en la noche el sol

saliendo de la basura,

del contenedor;

me entretengo escuchando como suenan

mil palomas volando;

viajeros seremos,

y ahora sabemos

como late el corazón.

¿Adivinas el camino?

¿Adivinas mis notas?

Al final estamos en París,

caminando entre ecos vacíos...

que gritan joder,

joder en esta sacrosanta noche

tocando todas las piedades

que perdimos en sueños.

Te confieso que veo en gris

todo lo que toca la luz y mis brazos

ya no soportan este peso,

este peso que me condena,

dando vueltas entre las maravillas entreví el futuro

así,

sin precipitarme

al apocalipsis infanticida.

En lo más hondo de mi corazón sabía encontrar todas las respuestas a mis cuestiones.

Ahora permanece tranquila

bajo los techos estrellados de la noche,

reina el silencio,

el silencio de los ojos que no nos miran,

hay poemas, hay poesías,

que no nos caben entre los dedos,

y la ciudad está tranquila mientras los metros pasan.

Asfixia este canto

este canto que me cubre el pasado.

Somos cadáveres locos nocturnos

deambulando por callejones perdidos

y yo estaba bien contigo Alicia,

pero no entendía tus maravillas.

No entendía tus maravillas.

Alicia,

no entendía tus maravillas.

Y gritaba en la noche

Alicia

no entendía tus maravillas.

Y por eso todo se rompió.

- Y por eso todo se rompió

Vibrato del frágil hilo que me conecta con el mundo

Hace tiempo que no escribo, quizás es que no tenga nada que decir. ¿Estaré vacío? ¿Me habré perdido?

Si no tengo palabras que broten de los dedos, ¿cómo sobrellevo la existencia?

¿Tiene acaso sentido?

No sé de dónde sale este incierto sentido poético que con frecuencia me atenaza, me acompaña, me protege, me sugiere, me suplica que de salida y rienda suelta a lo que me conmueve.

Y yo

incapaz

de escuchar

esa voz en verso

me desconecto

poco a poco

de mí mismo, de mi cuerpo

y no sé hallar la razón

para calmar el desconsuelo

de esta música literata

que sopla e imbuye el diacrónico palpitar de mi corazón.

El laberinto del tiempo, el laberinto de los recuerdos

Hace un año estaba en Francia y hoy

yo

estoy desempolvando todos los folletos y mapas que me traje de allí,

ordenándolos,

quitándoles el polvo,

como se cuidan a los recuerdos

de quienes un día fuimos,

de quienes éramos,

de quienes queríamos ser,

mirándonos

frente al paso del tiempo

como un espejo

cuyo reflejo

nos devuelve la perspectiva de todo lo vivido, de todo lo ocurrido, de todo lo explorado.

Temo perderme,

no volver a ser el chico viajero,

ese chaval que era feliz recorriendo cualquier lugar por descubrir.

Sigo siendo ese,

pero cada vez puedo viajar menos,

y no cumplir mis sueños me aterra,

me aterra de una forma que jamás nadie será capaz de comprender.

Y hoy,

frente a mi yo de Francia,

junto a mis recuerdos

de aquellos instantes

en que era feliz,

temo

no volver a recuperar el pasado,

disolverme en el futuro

y perder

por el camino

las pocas ganas que me quedan de vivir.

¿Podré salir de este laberinto sin volver a sufrir?

Somos de horizontes

¿Qué es el horizonte?

¿Es un concepto equivalente para todos?

¿Significa lo mismo para alguien del Mediterráneo que para una mirada atlántica?

¿Y el mesetario? ¿Cuál es su horizonte? ¿Hacia dónde camina?

¿Qué nos guía? ¿Son iguales todos los horizontes?

¿O acaso moldea nuestra forma de mirar esa realidad que habitamos,

esa fina línea que separa cielo y mar,

sueños y realismo,

vida y esperanza de llegar más allá?

Somos de horizontes,

pero quizás donde vivamos

determina que nos atrevamos a sortearlos,

a alcanzarlos,

a llegar siempre más allá.

Somos de horizontes y eso nunca se podrá cambiar.

Hirondelles

Hirondelles suena a hilar:

hilar el aire, el cielo,

como telares y mosaicos tejidos con teselas de acuarelas

como hilanderas, como golondrinas,

como hirondelles que surcan ágiles la mañana entre las esquinas de las cornisas.

Un día de primavera en Punta Cangrejo

Reluce el mar

cristalino, liviano, fresco,

como una brisa en el rostro,

como un remanso de encuentro.

Va y vienen las olas

en su vaivén suave y eterno,

que traen noticias de allende,

que traen susurros de recuerdos.

Y brilla el sol,

en lo alto, cálido, perfecto,

y todo pace en calma,

todo se reduce al preciso precioso momento.

De ninguna parte a Coruña

Hoy he venido a Coruña a escribir

no creo que salga nada ingenioso, no lo estoy ultimamente,

pero por lo menos espero que funcione

como una especie de contacto conmigo mismo

de arroparme entre mis versos

y buscar encuentro en el desencuentro

de una vida que ya no se desarrolla aquí, pero que yo echo de menos como si nunca se hubiera terminado.

Quizás si sí,

quizás si no,

y poemas del corazón a los dedos

y mi mirada perdida en el mar.

- De ninguna parte a Coruña

Poeta de la revolución

Poeta de trinchera y barricada,

de versos que estallan como granadas en la lucha armada,

de ojos rebeldes, de miradas contestatarias,

que prefieren morir de pie, que vivir de rodillas en medio de la batalla.

Poeta de trabajo, estudio y fusil,

que sabe que la vida se conquista, no se gana,

que los derechos se defienden con uñas y dientes,

y que nada fue regalado para llegar hasta aquí.

Poeta de la revolución, de la pasión,

del Atlántico por patria y la clase en el corazón,

poeta de la vida, la rabia, el odio, el amor y el rencor,

que prefiere cortarse los hilos antes que vivir mirando cara al sol.

Poeta de los de antes,

de Hernández y Alberti,

de las hoces y los segadores,

de los que antes que ser público objetivo, prefiere ser subjetivo francotirador.

- Poeta de la revolución

En la noche del Orzán

La ciudad en el rompeolas

bañando la neblina y la salitre

el frío en el cuerpo

de la madrugada de fiesta.

Se pierde el tiempo

entre paseos del Orzán al Playa

asumiendo que la vida

se escapa entre las batallas.

Cotidianidades desaparecidas

habitando frágilmente vagos recuerdos

vaporosos instantes eternos

que se nos escapan demasiado pronto entre los dedos.

Quiénes seremos...

Quiénes seremos...

¿Quiénes seremos cuando ya no quede nada de nosotros en la memoria de quienes fuimos felices sin saberlo?

- En la noche del Orzán

Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita

Si acaso el tiempo supo qué buscaba

yo no lo sé,

pero en mi lento discurrir descendiendo el país del hexágono

los kilómetros se difuminaban sin ser yo capaz de atraparlos,

el instante se diluía entre mis dedos

y los paisajes se sucedían

terminando el día paseando entrada la noche al calor fresco del río Lot,

Cahors susurraba sus secretos

mientras estorninos y vencejos filigraneaban el cielo

tejiendo telares de estrellas entre mantos de constelaciones perdidas en el recuerdo.

Y ahí

en ese paisaje

se erguía su puente medieval

como un guardián de su presencia

sabedor

de que nadie podría saber todo lo vivido

desgranando solo margaritas en el dilatado espacio de tiempo que es el infinito del universo en el soliloquio de los soñadores que se fugaron lejos.

Y yo

descendiendo el país del hexágono

traté de pulir mis aristas por si así lograba hallar respuestas a las preguntas que quizás nunca más me haría.

- Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita

Val sans retour - El valle sin retorno

La inmensidad del Valle sin retorno entre las gargantas profundas por las que discurre el tiempo,

el rumor de los bosques cuando el viento mece y agita las ramas, las hojas,

y discurre ascendiendo la pendiente

de estos roquedos desde los que observar

a vista de pájaro

toda la magia que Broceliande esconde en su seno.

Qué pequeños que somos, que seremos,

en este valle del silencio, sin retorno,

que se ha esfumado entre los siglos, los milenios,

como recuerdos diluidos en la infinitud del tiempo.

Soy de la tierra olvidada

Llora la tierra ante la barbarie

Silencio en el yermo páramo

Desolados cementerios vivos

Donde no caben los muertos.

No existe olvido

Ni paz

Ni gloria

Solo regueros de dolor.

Palestina arde ante el sacrílego paso del invasor.

Solidaridad,     imploro

Solidaridad!     Clamo

Solidaridad...   suplico

Por favor.         Sollozo...

- Soy de la tierra olvidada

Hubo un tiempo en que sabía quién era

Hubo un tiempo en que era el de los viajes, el de los proyectos europeos, el que no paraba, el que estaba siempre en movimiento.

Y ahora

¿Quién soy?

Si ya no viajo

¿Quién soy?

¿Cómo ser feliz?

Huir de la pareja, amar la amistad

Huir del parejocentrismo,

que tu pareja no sea tu pareja

que sea tu amiga, tu compañera,

tu impulso en las batallas cotidianas,

un hilo más de tu red de apoyo,

una tesela de tus mosaicos,

la luz de tus vidrieras.

Que tu amiga sea con quien construir vida,

levantar proyectos,

soñar juntas,

afrontar los desafíos

aprendiendo, creciendo, 

respetando los tiempos y espacios de cada una.

Comprender

que en esta vida,

en este sistema,

solas caemos,

y unidas...

unidas rompemos las reglas

y superamos cualquier obstáculo y traba,

pues juntas nada nos frena.

- Huir de la pareja, amar la amistad

La música de la clase obrera

La vida en un presente indefinido

donde no hay más porvenir que el trabajar

sin tiempo para disfrutar perdiendo el tiempo

sin tiempo para aspirar a soñar con nada más.

Los turnos interminables,

las horas extra que ni se pagan,

las amistades entre la precariedad,

la explotación ganando menos de lo que produces.

Todo se recude a un día a día constante

sin nada más

¿y qué más hay

cuando se acaba la jornada laboral:

dormir,

comer,

volver a empezar.

Día a día

y otra vuelta

y otra vuelta más.

La música de la clase obrera viviendo para sobrevivir en este no lugar.