Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita

Si acaso el tiempo supo qué buscaba

yo no lo sé,

pero en mi lento discurrir descendiendo el país del hexágono

los kilómetros se difuminaban sin ser yo capaz de atraparlos,

el instante se diluía entre mis dedos

y los paisajes se sucedían

terminando el día paseando entrada la noche al calor fresco del río Lot,

Cahors susurraba sus secretos

mientras estorninos y vencejos filigraneaban el cielo

tejiendo telares de estrellas entre mantos de constelaciones perdidas en el recuerdo.

Y ahí

en ese paisaje

se erguía su puente medieval

como un guardián de su presencia

sabedor

de que nadie podría saber todo lo vivido

desgranando solo margaritas en el dilatado espacio de tiempo que es el infinito del universo en el soliloquio de los soñadores que se fugaron lejos.

Y yo

descendiendo el país del hexágono

traté de pulir mis aristas por si así lograba hallar respuestas a las preguntas que quizás nunca más me haría.

- Cahors, al calor de la fresca noche que allí habita