Y por eso todo se rompió

Creí ver en la noche el sol

saliendo de la basura,

del contenedor;

me entretengo escuchando como suenan

mil palomas volando;

viajeros seremos,

y ahora sabemos

como late el corazón.

¿Adivinas el camino?

¿Adivinas mis notas?

Al final estamos en París,

caminando entre ecos vacíos...

que gritan joder,

joder en esta sacrosanta noche

tocando todas las piedades

que perdimos en sueños.

Te confieso que veo en gris

todo lo que toca la luz y mis brazos

ya no soportan este peso,

este peso que me condena,

dando vueltas entre las maravillas entreví el futuro

así,

sin precipitarme

al apocalipsis infanticida.

En lo más hondo de mi corazón sabía encontrar todas las respuestas a mis cuestiones.

Ahora permanece tranquila

bajo los techos estrellados de la noche,

reina el silencio,

el silencio de los ojos que no nos miran,

hay poemas, hay poesías,

que no nos caben entre los dedos,

y la ciudad está tranquila mientras los metros pasan.

Asfixia este canto

este canto que me cubre el pasado.

Somos cadáveres locos nocturnos

deambulando por callejones perdidos

y yo estaba bien contigo Alicia,

pero no entendía tus maravillas.

No entendía tus maravillas.

Alicia,

no entendía tus maravillas.

Y gritaba en la noche

Alicia

no entendía tus maravillas.

Y por eso todo se rompió.

- Y por eso todo se rompió

Vibrato del frágil hilo que me conecta con el mundo

Hace tiempo que no escribo, quizás es que no tenga nada que decir. ¿Estaré vacío? ¿Me habré perdido?

Si no tengo palabras que broten de los dedos, ¿cómo sobrellevo la existencia?

¿Tiene acaso sentido?

No sé de dónde sale este incierto sentido poético que con frecuencia me atenaza, me acompaña, me protege, me sugiere, me suplica que de salida y rienda suelta a lo que me conmueve.

Y yo

incapaz

de escuchar

esa voz en verso

me desconecto

poco a poco

de mí mismo, de mi cuerpo

y no sé hallar la razón

para calmar el desconsuelo

de esta música literata

que sopla e imbuye el diacrónico palpitar de mi corazón.

El laberinto del tiempo, el laberinto de los recuerdos

Hace un año estaba en Francia y hoy

yo

estoy desempolvando todos los folletos y mapas que me traje de allí,

ordenándolos,

quitándoles el polvo,

como se cuidan a los recuerdos

de quienes un día fuimos,

de quienes éramos,

de quienes queríamos ser,

mirándonos

frente al paso del tiempo

como un espejo

cuyo reflejo

nos devuelve la perspectiva de todo lo vivido, de todo lo ocurrido, de todo lo explorado.

Temo perderme,

no volver a ser el chico viajero,

ese chaval que era feliz recorriendo cualquier lugar por descubrir.

Sigo siendo ese,

pero cada vez puedo viajar menos,

y no cumplir mis sueños me aterra,

me aterra de una forma que jamás nadie será capaz de comprender.

Y hoy,

frente a mi yo de Francia,

junto a mis recuerdos

de aquellos instantes

en que era feliz,

temo

no volver a recuperar el pasado,

disolverme en el futuro

y perder

por el camino

las pocas ganas que me quedan de vivir.

¿Podré salir de este laberinto sin volver a sufrir?

Somos de horizontes

¿Qué es el horizonte?

¿Es un concepto equivalente para todos?

¿Significa lo mismo para alguien del Mediterráneo que para una mirada atlántica?

¿Y el mesetario? ¿Cuál es su horizonte? ¿Hacia dónde camina?

¿Qué nos guía? ¿Son iguales todos los horizontes?

¿O acaso moldea nuestra forma de mirar esa realidad que habitamos,

esa fina línea que separa cielo y mar,

sueños y realismo,

vida y esperanza de llegar más allá?

Somos de horizontes,

pero quizás donde vivamos

determina que nos atrevamos a sortearlos,

a alcanzarlos,

a llegar siempre más allá.

Somos de horizontes y eso nunca se podrá cambiar.