Las lágrimas surcaban la marea

La vida discurre entre caminos de sombras

recuerdos yermos

ya muertos

de tiempos que no poseemos

y en los que sabemos

que éramos incapaces de hacer nada más que sufrir,

sufrir por dentro.

Y ahora el olvido quema

y la memoria arde por dentro

este efímero cuerpo

que se consume

incapaz de sobrevivir al paso de lo que ya no seremos.

Dónde están los acantilados de Etretat?

Se fueron

como se fue todo

lo que un día me quitó los miedos.

Ya no somos quienes éramos

pero tampoco seremos

quienes queríamos serlo.

No somos más que sombras

de los títeres rotos

que dejaron los errores que no fueron los nuestros

solo no habernos alejado a tiempo.

Y ahora en lo alto del dolor

ya no hay más sitio en el alma

que el desierto.

- Las lágrimas surcaban la marea

Frente al embalse de Irabia

Un día de luz.

Un día de luz reluciendo.

Un día de luz reluciendo en el agua.

Un día de luz reluciendo en el agua cristalina que brilla como esmeraldas.

Esmeraldas de destellos

jugando a los espejos con el cielo;

anhelos de deseos,

tira la piedra tres veces y cruza los dedos.

Dedos de cristal

que el agua lleva y va

aquí y allá

como poemas frente al mar

de árboles que es la Selva de Irati

brillando al respirar paz.

Crecí en el Atlántico, por eso mi mirada siempre busca el mar (relatos de memorias bizantinas)

Mira Constantino el pasar de los siglos:

Todos los pasos dados nos han traído hasta aquí

y ahora, a orillas de los mares recónditos

el imperio del sueño se yergue pese a las arenas del tiempo.

Puede que algún día seamos ruinas,

mas el futuro es nuestro y nos pertenece,

se abrirán las grandes alamedas

y nika brillará en todo lo alto,

como el estandarte que nos traerá la libertad.

Mira Constantino,

no llores ante la belleza de la historia,

otros antes que tú ya lo intentaron,

pero siempre tendremos esta pulsión,

esta necesidad humana,

de ir más lejos,

siempre más allá.

- Crecí en el Atlántico, por eso mi mirada siempre busca el mar (relatos de memorias bizantinas)

Relatos de Bulgaria (IV)

Voy dejando Bulgaria a medida que me acerco al aeropuerto, y toda esta semana se va flotando, volátil, como toda esta semana. Frágil en el corazón. Lleno de recuerdos e ilusión.

Relatos de Bulgaria (III)

Con Marjana me siento como me sentía con Mireia: en un lugar en el que me costó adaptarme los primeros días y me sentía solo y desconectado, conecté con alguien con quien me siento cómodo y tranquilo y seguro; aunque no nos entendamos bien el idioma o hablemos poco. Dos personas que disfrutan de pasar el tiempo juntas hablando o paseando. Me siento muy bien con ella.

Multilingual poem

Las sombras se giran en remolinos de días y el agua de la piscina ya no se escapa a ninguna parte, saltamos jugando a las escondidas y bailando frenéticamente supimos que todo seguía. Las luces intermitentes, parpadeantes, marcan compases de danzas, de bailes. Intentos fugaces de arrancarnos las sonrisas. Y el sol poniéndose tras el Mar Negro, paisaje de arena y playa y yo sentado en la arena leyendo. Avanzan los días, los acontecimientos. Y aquí permanezco, esperando a que salga el sol de nuevo, se marche la lluvia que inundó el día y perder el tiempo en la playa, en la piscina, mientras el alcohol y los idiomas se arremolinan alrededor mía.

Poeta frágil meciéndose al viento

Ando haciendo equilibrios

con la vida y la arena que se me escapa

entre los dedos,

aferrándome al instante,

tratando de huir hacia adelante,

buscando la manera de escapar de la acuciante desidia que me produce el olvido.

Miro hacia atrás

y solo veo el paso del tiempo

incapaz de percibir

donde todo dejó de ser futuro y se convirtió en minutos de descuento.

Loco poeta asiduo a los versos sueltos.

Marionetista que rompe los hilos al viento.

Libertad del horizonte atlántico en el pecho.

Obseso de las mismas imágenes y los mismos símbolos todo el tiempo.

No sé dónde estoy,

quizás por eso me busco sin descanso, sin ponerme frenos.

Por más rápido que vaya

el paisaje sigue intercalándose con el muro impuesto.

Mira hacia adelante

y trata de hacer equilibrios entre el sistema, la felicidad y la libertad del poema que hacemos

eligiendo.

- Poeta frágil meciéndose al viento

Relatos de Bulgaria (II)

Discurre el tiempo paralizado, me están costando mucho estos días, no quiero estar aquí, me siento solo, con horas muertas en las que no puedo hacer nada. Las actividades son aburridas y pese a que hay gente maja, el idioma y mi malestar me agotan.

Solo quiero que esto se acabe.

Se agita el Mar Negro en mis sentimientos

Se bate el Mar Negro, en la orilla, como una cadencia intermitente que agita los sentidos y la paz de la memoria.

Tumbado leyendo poesía frente al mar

me transporto a aquellos tiempos de Almería

en que las horas discurrían

con ese lento caminar

de las vacaciones

sin nada más que hacer

que sacar el aburrimiento a pasear.

Y así estoy,

frente al Mar Negro,

leyendo a Celaya,

sin saber cómo permanecer, cómo escapar.

- Se agita el Mar Negro en mis sentimientos

Las horas bajas

En este rapto de las proserpinas,

del cuento del derecho y del revés,

nos aferramos a lo vivido, a lo que comprendemos,

sin atender a la poesía nada más que para ver.

Ver más allá

de nuestros pasos,

de los poemas que nos afanamos en hacer nuestros

como si el sentido poético

pudiéramos atraparlo

como quien abre la mano,

la alza

y súbitamente

la cierra.

No, no funciona así

y lo sabemos

aunque no lo queramos ver.

Porque vivimos atrapados en nuestra imágenes,

en nuestros símbolos,

y cuando nos damos cuenta

ya somos incapaces de salir de este propio círculo

que nos hemos creado

y del que no hay forma de salir.

Relatos de Bulgaria (I)

El calor pegajoso pegado a la piel mientras los pájaros cantan y los ágiles aviones saetean en filigranas rasantes el cielo. Estoy sentado entre las ruinas de las termas de Varna, descansando, escribiendo, bebiendo una marca energética estilo Monster pero llamada Hell. He dormido poco hoy, apenas 5 horas a intervalos de no más de 30-40 minutos (los más largos). Aprovecho ahora, en un banco, a recuperar fuerzas en las piernas y recargar el móvil. 

El cielo está plomizo y pese a ello brilla.

Me siento extraño. Hoy a la noche llegaré a Sunny Beach. Se nota que estoy cansado, las frases que escribo son inconexas.

He visitado el museo arqueológico, me ha gustado. Me ha permitido hacer repaso a la historia de Bulgaria y, sobre todo, de esta zona de la costa del Mar Negro. Ahora tengo un poco más de contexto para comprender esta realidad.

[...]

Voy a caminar, ahora que me siento más fuerzas y más descansado.

Que buen viaje

En esta vida que da vueltas

nos topamos con la gente sin ser conscientes

de que los senderos

nos traerán donde queremos, sin saber comernos

los sueños,

tratando de acercarnos al fuego, a la lumbre,

me ilustra la noche estrellada que saca lustre

a las ilusiones que convierto en poemas, en canciones,

como quien estalla

en medio de un mundo de pantallas en una suerte de inesperada mirada

que brilla, que ahoga, que abarca

toda la suerte de este rumbo,

buen viaje te digo sin mucho apuro,

solo quiero hacer de la rutina una especie de risa,

que brille en el sol nika

y la victoria para quien la elija,

somos futuros consumiéndose a las prisas,

mírame y no me digas que no estás lista para el final de la partida.

Aquí seguimos firmes,

hablamos de senderos, de caminos,

de orgullos incomprendidos

de amores no cumplidos,

de abrazos autodefinidos,

de risas,

de cervezas,

de calles con la música en los cascos,

somos cantos

a la luna, al día, a la paz,

a la lucha que traerá libertad,

a la razón que el sistema nunca comprenderá.

Afrontando la vida

con saltos, con poesías,

con las sonrisas que todo lo equilibran.

Mis amistades me animan.

Siempre.

Mis amistades me animan.

Prometeo a las puertas del infierno

Pero hice lo mismo que todo el mundo. No me embarqué. Ocupé mi puesto en la fila que vacilaba ante la puerta abierta del infierno. Poco a poco, fuimos franqueándola. Y con el primer grito de la inocencia asesinada, la puerta sonó detrás de nosotros. Estábamos en el infierno, y ya no hemos vuelto a salir jamás.

Albert Camus - El verano

Los héroes de otros tiempos han muerto, arrasados por el paso de los relojes. No quedan sueños cuando no hay libertad, y en esta cárcel de noches en vela y barrotes de oro

miramos a través de los cristales de nuestra inconmensurable ansiedad. Queremos. Queremos todo. Queremos la vida. Queremos la amistad. Queremos el amor. Queremos los sueños.

Y pese a ello solo podemos tener lo que no acertamos a querer, ironías de la vida, supongo.

Abrimos las puertas del infierno

y cuando eso ocurrió

ya no sabíamos qué hacer.

Ahora solo habitamos el infinito presente

sin más suerte

que la muerte por inanición vital:

una suerte de desidia que se ha apoderado de todos nosotros

haciéndonos incapaces de ver más allá de tres metros, planear más de un futuro a corto plazo y dejarnos inundar por horas y horas de vídeos que no duran de media más de un minuto.

Lo llamaban libertad.

Y sin saber cómo

la gente quiso creerlo

y ahora

quienes somos conscientes

vivimos aquí

encerrados, atrapados, sin posibilidad de salir de este trucado sueño.

Si Prometeo volviera y viera para qué ha servido su castigo,

elegiría dejar de ser divino,

encadenarse de nuevo

y sacrificarse para darnos el fuego, las artes y la humanidad,

porque sin esperanza por que todo cambie

¿qué nos quedaría?

Y pese a todo

Prometeo lo sabía

y eligió como cristo redentor,

pero sin deuda de nuestra parte,

sufrir por toda la eternidad

para que nosotros pudiéramos elegir soñar,

tener esperanza,

tener la libertad de amar y de construir futuros en los que ser mejor de lo que somos,

en los que no sufra nadie.

Abrimos las puertas del infierno

y mientras caen bombas en Gaza

elegimos mirar a otra parte.

Suerte que Prometeo no existió

y nosotros solo somos almas incapaces de salvarnos, de luchar por alguien

que no sea nosotros mismos.

La esperanza ardía

pero nadie vio su luz

hasta que fue tarde.

- Prometeo a las puertas del infierno

Nos define el Atlántico

Somos atlánticos,

poetas de mar y horizontes,

de futuros y aventuras,

de lusíadas y navegantes.

El atardecer como una constante.

Viajeros del inmenso océano,

de ir más allá de lo conocido,

de abrir nuevas rutas

donde antes no había nadie.

Somos fuerza del mar,

indómita bravura que nunca nos detendrá,

la poesía de la salitre en nuestro mirar,

la esencia del Atlántico, nuestra ansia de libertad.