por como se nos escapan de las manos
y que aunque sea un tópico y suene a manido
diré que nos hacemos viejos, sin inmutarnos.
Nos olvidamos de lo vivido, para ignorar lo pasado,
nos cegamos en lo que vivimos, para obviar lo que nos está pasando,
y mientras tanto,
vemos como pasan los años
sin que por ello podamos evitarlo.
Porque miro a la carretera y veo veinte y pico años,
un par de cosas hechas
y un puñado de sueños por los que luchamos.
Miro a la carretera y veo amigos olvidados,
cada uno en una punta de España
y eso es bastante cerca
si tenemos en cuenta a los que emigraron.
Miro a la carretera y veo el brillo de tus labios
todos los besos que a lo lejos sentí
y todos los otros
que ahora que escribo recordamos.
Porque hoy escribo por los años
por como me asomo a mis rimas y diarios,
a mis textos, relatos y poemarios,
y la verdad es que no he hecho mucho con mi vida,
pero lo vivido
bastante es que me haya compensado
tanto
por tan poco que yo he dado.
Porque hoy escribo por los años
y mientras miro a la carretera con veinte y pico años
pienso que este poema es un tópico, mítico, críptico,
y ni es arte,
ni es poesía,
ni con él nadie ha llorado,
pero por lo menos yo
sí que he volado.
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