La ciudad bruja

Esta ciudad es bruja, ¿Sabe usted, Daniel? Se le mete a uno en la piel y le roba el alma sin que uno se dé ni cuenta."

Carlos Ruiz Zafón - La sombra del viento

Ahora estoy frente al ordenador y mi mente a cientos de kilómetros, a orillas del mar, pero esta vez del Mediterráneo, a los pies de Montjuïc y con las piernas colgando en el rompeolas de la Barceloneta, comiendo pipas y el sol poniéndose a nuestras espaldas.

Tengo ansiedad. Así de crudo. Sin poesía. Sin versos bonitos. Me da miedo subir a un avión ahora mismo y volver a sentir la ansiedad que me devoraba en julio. Tengo miedo.

Mi mente va a mil revoluciones por hora y todas las huellas se desprenden del suelo y se aferran a mi mente y todo el dolor cobra forma en un torbellino de humo que me recuerda lo que he sufrido. Intento desprenderme de todo ello, pero no soy capaz. No lo sé. Quizás sí. Pero una parte de mí me dice que no soy capaz.

Sudores fríos...

Aún por encima me pongo música que no ayuda y todo me grita que deje de creerme este espejismo, que yo sé que es mentira, que mi mente sabe que es mentira, que la mentira sabe que es mentira. Todo es mentira. Y yo finjo seguirle el juego a las ilusiones que se romperán intentando arrastrarme y romperme a mí también en mil pedazos. Y no quiero.

Necesito a mis amigas. Por eso mi mente vuela y se va a cientos de kilómetros, para llegar junto a Mireia y recorrer la magia de la ciudad bruja. Y comer pipas en el rompeolas. Y ver el sol poniéndose a nuestras espaldas. Y tener el Mediterráneo a nuestros pies.