Como a mar embravecido.
Como a río salvaje.
Como a temporal atlántico crecido en el intempestivo yermo páramo de las Azores.
La lluvia en Portugal suena distinto.
Como a saudade.
Como a frío en los cristales.
Como a resbaladizo empedrado que discurre por las calles.
La lluvia suena distinto.
Tiene otro ritmo.
Tiene otro baile.
Tiene ese no sé qué que se detiene ante los ojos por un instante.
Y luego cubre todo con ese manto insondable con olor a Tajo.
Y Lisboa lo sabe.
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