Pago las consecuencias de creer que escribiendo introspectivo cambio algo

"El mundo no es bonito."

Still Ill

El mundo no es bonito,
el mundo es un torbellino,
un murmullo de gritos de auxilio
de horror y chillidos
que solo logra saber a roto,
a sentimiento muerto a trozos,
a pecho abierto con enfermiza sensación de alivio;
cruel sino
que logra asfixiarnos entre estertores de ritos introspectivos.

Solo me calmo
si encuentro el camino de vuelta a donde nadie me espera,
cruzo la senda que quema
como una supurante llamarada de garras,
como un alma desgarrada en miles de inesperadas cuchilladas de palabras.

No me ponen topes los faroles de mi cuerpo
y aun corrompo mi corazón
cuando encuentro sonidos sin razón,
cuando rimo sin ton ni son,
cuando ya no sé por qué continúo sin esperar sentido a tanto insufrible dolor.

Supongo que en reposo
me late a golpes de loco,
de informe cuerdo entre cerrojos,
entre cajones que me topo en cada esquina
como si la salida a tanta inesperada insidia se encontrase entre la agobiante brisa,
entre las prisas de llegar algún día
a una nueva vía de guía
como una estela sin vida,
como un poema sordo sin rima.

El mundo no es bonito por mucho que te digan
y aunque yo insista
en buscar color a tanta desidia
la cotidianidad me confirma
que no hay esperanza bajo este sol,
que solo queda el seguir sin tener motivo para las sonrisas,
que la muerte campa a sus anchas en esta dependencia,
que entre estas paredes solo hay enfrentamiento contra la sinrazón:
ya no quedan motivos para soportar el peso del corazón,
que solo espero encontrar esta jaula con vida
aunque a pesar de ello tenga yo que sufrir por todas y cada una de las heridas,
que soportaría toda la carga que me impondría,
que sostendría el destino sobre mi hilo
con tal de dar rienda suelta al tejido del amor que sobre esta casa desfibro.

Y aún a pesar de todo sigo escribiendo aunque no haya remedio
y solo por eso espero y deseo tener razón para que salga de nuevo el sol,

ya no tengo miedo a sufrir implosiones desde dentro,

puede que así logremos tocar la materia de la inmateria.

Torpe mecanismo al que siento envejeciendo.



Seguimos coleando, manténgalo en la mente...
                                                                           aunque el mundo no sea bonito.