Soy poeta del Atlántico, y eso no se cambia

Poeta de viajes, de atardeceres en la mirada, de horizontes atlánticos en el alma. Incansable sucesión de vivencias, atrapando el instante que arde antes de que el silencio del desierto nos consuma. Somos la suma de nuestras pasiones, de nuestras emociones, de nuestras efímeras ilusiones que nos impulsan en los sueños que se dibujan en los rincones de esta vida que se escapa mientras el infinito se hace efímero en la intensidad de una caricia, de una palabra, de los versos que arden en nuestra alma de viajero que dibuja atardeceres en la mirada. Soy poeta del Atlántico, y eso no se cambia.

El silencio solo interrumpido por el vacío de la lluvia

Dicen que la lluvia limpia la tristeza y las heridas, pero yo solo veo que barre la alegría y encharca las cicatrices del alma. No cesa en su empeño el cielo en dejar olvidado el vacío. No queda sino silencio alrededor y la estridencia de los pensamientos recordando que la felicidad es un don concedido para unos pocos

y entre esos pocos no estoy yo.

Llueve la vida en ríos de tristeza

y quedan solo las ausencias en el corazón.

- El silencio solo interrumpido por el vacío de la lluvia

Tembloroso paisaje de otoño

Tiemblan los días inestables

en la fina lluvia que cae,

la vida se lleva el viento

y no queda más que la hojarasca,

tapices de vivos silencios,

alfombras de otoño y olvido.

Cuando la luz se apague....

La vela se consume lentamente

como el lento diapasón de un metrónomo que oscila

de un lado a otro

una

y otra

y otra vez

sin nunca parar...

Pues el tiempo nunca para....

Y mientras tanto la vela...

se consume...

lentamente...

sin que podamos detener el final...

Y cuándo la luz se apague...

¿Qué nos quedará?

Ya no hay lluvia que cubra mi pena

Quizás no supimos decir nuestro propio nombre

en todo este rastro de tristeza

y ya la bailarina que fuimos

no baila en medio de la solitaria pista vacía de la discoteca,

las luces se apagaron

sin saber siquiera cómo sería todo

y fingimos comprender la felicidad

cuando solo  se nos escapaban lágrimas de frustración

ya no hay lluvia que cubra mi pena.

Qué vamos a decirnos que no hayamos negado hasta la muerte en el momento que más verdad necesitábamos

Fue la rehostia y con eso me vale

por eso me conformo con lo poco

que queda que decir entre nosotras

Por ejemplo

[...]

lo bien que nos va

o lo mal que mentimos

a estas alturas no hace falta ser sinceras

ni siquiera sensatas

si ya nos conocemos

qué vamos a decirnos

que no hayamos negado hasta la muerte

en el momento que más verdad necesitábamos.

Elvira G. Luque (Elvirus)

Qué irónico todo, no?

Que Elvirus sea siempre la melodía

o los versos

de las almas desgarradas,

de recoger los restos con los dedos y mucho cuidado

por no aplastar los trocitos de corazón que zapateaste de un golpe de mis manos.

Y es que como ella dice

¿qué vamos a decirnos ya a estas alturas

que no sepamos

que no nos mintamos

que no nos hayamos negado?

Fingimos no sufrir

y guardamos el dolor

en lo más hondo

sin saber, sin ser conscientes,

que cuando llueve

la lluvia se lo lleva todo

hasta las mentiras que nos contamos para no llorar más

y entre esa tristeza gris solo queda el dolor y las cicatrices que ya nunca, 

-nunca-, 

nunca se van.

Fue la rehostia todo

y con eso ya creíamos que llegaba...

Silenciosos restos que saben a cenizas

Hablas de mí

y eso que tú y yo nunca fuimos capaces de rimar dos palabras juntas.

Creímos que jugando a las escondidas nos encontraríamos,

pero solo fue fingir que las escapadas tenían sentido

y no estábamos haciendo nada más

que huir hacia adelante

la una de la otra.

Qué retórica que fue nuestra historia.

Una mentira construida sobre un castillo de naipes

donde si acaso había una verdad por cada palo

y eso es nada

así que en nada

quedó lo que podría haber sido este baile.

Tú te reías

y yo fingía reírme

con la boca pequeña

y forzando la sonrisa de medio lado

porque en realidad

yo no entendía nada de nada

y todo

cada vez

tenía mucho menos sentido.

¿Alguna vez te has sentido así,

Como una muñeca rota a la que se le olvidaron coserse los rotos?

No te lo recomiendo

el paso del tiempo no cura nada

solo rompe todo en más pequeños y diminutos trozos.

Y luego qué queda?

Si acaso

el eco de nuestras rimas que nunca logramos rimar

más allá que rastros y rastros de lágrimas vivas

hasta que todo se terminó.