Zafón llegó por casualidad en un caluroso verano que me descubrió la magia del gótico.
Y Borja Arregui me enseñó a admirar la Ría.
La poesía vino de la mano de Escandar,
y el horror de la guerra llegó como la trinchera misma:
Sin novedad en el frente,
la filosofía fue algo inesperado
y El misterio del solitario un mágico juego a pensar más de lo que nunca había pensado,
Cuba y su revolución, Durmindo sobre os espellos, fueron un nuevo paso,
y con Miguel Anxo Murado comprendí la intifada en Fin de século en Palestina y la desesperación de los territorios ocupados,
La Batalla del Ebro me habló de mi pasado
y Miguel Hernández de llevar la lucha y la cultura siempre a todos lados,
Portugal, a los 16 años, parecía un lienzo de sueños, amores, y solpores siempre pensando en la Resistencia
Y toda esa mierda fue el contraste a las Alas de mar y prosa que tiñeron de otoño toda la vida.
Nunca pensé que viajaría de otra forma hasta que conocí a Aniko
y el Amazonas parecía mágico de la mano de Allende y su Ciudad de las bestias,
El Verano llegó con cierta cadencia en una época de cambios,
Tiffany Dolorido vino y con los feegles me brindaron reflexiones para un buen rato
y con cuidado, La lluvia amarilla me hizo pensar en el tiempo, el desgaste y la tristeza de no poder agarrar las pérdidas con la mano,
Auri quiso jugar a dar nombre a todo, siempre de la forma correcta y en el momento adecuado,
y Kvothe vino para soñar con mundos fantásticos, teorías, historias y relatos como hacía tiempo que no me había pasado.
Las palabras en la arena vinieron con la marea,
el viento dejó su sombra en mi brazo,
y un ángel jugó con los recuerdos de un escritor atormentado.
Vigo,
sonríe,
al ver como Rimbaud a veces es capaz de sobrevivir en el infierno durante una temporada,
y puede,
que siempre,
Vivaldi tenga la última palabra en este sincero baile de referentes literarios.
"Escribir es el arte de elegir la palabra correcta en el momento correcto."
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